Os dias que se arrastam e se escondem atrás de copos e garrafas, não encontram um fim em si mesmos, mas antes, esperam, esperam para que suas horas sejam dissipadas na fumaça que solto pela minha boca e, que se dilui no ar, quisera eu ser auto-suficiente, mas me basto tanto quanto as horas carecem da fumaça para passar.
Já bradei que sou livre, autônomo independente e auto-interessado, já brindei à minha felicidade incomodada... Quantas mentiras contamos para nós mesmos. Quantos "Abortos" mais terei de praticar antes que possa parir uma idéia que livre de todas as outras idéias, dessas incitáveis e inúteis idéias?
A falta de ter seu tempo em mim vem acompanhada de uma pequena ponta de desespero, não aquele desespero "this is the end", mas daquela agonia de quando nada acontece, enquanto eu perco meu tempo me escondendo atrás dos copos e das garrafas sob a fumaça.
Já bradei que sou livre, autônomo independente e auto-interessado, já brindei à minha felicidade incomodada... Quantas mentiras contamos para nós mesmos. Quantos "Abortos" mais terei de praticar antes que possa parir uma idéia que livre de todas as outras idéias, dessas incitáveis e inúteis idéias?
A falta de ter seu tempo em mim vem acompanhada de uma pequena ponta de desespero, não aquele desespero "this is the end", mas daquela agonia de quando nada acontece, enquanto eu perco meu tempo me escondendo atrás dos copos e das garrafas sob a fumaça.
Se de fato existir uma hora que seja propícia à caminhar com o tempo, devo fazer com que seja essa...
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